Le blé...

L’histoire de mon âme, c’est l’histoire du blé.

Au printemps, j’étais herbe au vent,
J’étais fleur, j’étais jeu et joie.
Alors, ô mon Dieu, je T’ai aimé.

En été, mon grain a mûri :
Je T’ai donné quelques œuvres.

En automne, je l’ai perdu !

Je n’ai plus à te donner rien.

Je n’ai plus ni fleur, ni grain. Je ne suis plus moi,
Ni rien qui me ressemble.

De brisement en brisement,
Me voici réduite en poussière ;
Me voici grain battu, farine broyée ;
Me voici pain pétri, cuit, mordu, mâché, détruit.

Rien n’est resté de moi.

Je n’ai plus à te donner ô mon Dieu
Ni fleur, ni fruit, ni cœur, ni œuvre ;
Plus rien qu’une bouchée soumise de pain sec.

Ton pain comme tu es le mien.

Marie Noël